Старый отель где-то в маленьком городе, о котором никто никогда не написал ни в одной книге. Там можно обрести счастье и страдание одновременно. Там можно обрести любовь, но лишь на короткое мгновение, чтобы потом остаток жизни чувствовать себя бесконечно одиноким и потерянным, чтобы потом писать и писать куда-то в неизвестность свои потусторонние письма.
Заднее сиденье автомобиля. Вам уже не 17, но, кажется, будто это тот самый возраст и есть. Забыться и смотреть друг на друга в оцепенении несколько секунд, прислушиваться к дыханию, которое совпадает, как животные. Просто рядом. Просто вместе. За закрытыми дверями, снаружи которых течет жизнь, кипит цивилизация. Откинуться спиной, чтобы подставить свой живот для поцелуев, для жадного ненасытного рта. И это тоже об одиночестве.
Луг. Люди есть, но они далеко. Сидеть и смотреть на маленькие домики, маленькие машинки и маленького ребенка, что копошится в траве. Мы сейчас это и будем делать. Пойдем вместе копошиться в траве.
Всем удачного дня. Книга, цитату из которой я вынесла в предисловие к этому посту, меня поглотила. Я не знаю, может это всего лишь жалкий женский роман, заслуживающий плацкарта, но мне по душе. Такая боль. Такое одиночество.
P.S. Летом носите белое.
Phot. XIV, XV is you. You're beautiful.
ОтветитьУдалить